La capanna dello zio Tom

Questo libro è stato scritto dalla scrittrice Harriet Becher Stawe. Si tratta di un libro interessante in quanto parla di una storia vera ai tempi in cui esisteva ancora l'implacabile odio tra gli uomini bianchi e neri. Era una vita dura quella di quei tempi: i neri venivano frustrati, messi all'asta e divisi dalle loro famiglie.
Insomma erano trattati come animali. Questa triste storia è ambientata in America, nel Kentuchy e parla di un uomo nero, Tom o meglio lo zio Tom. Tom era un uomo onesto,  tranquillo con molta fede e rispetto per gli altri, anche per il suo paese. Egli non era un uomo crudele, anzi era amico dei neri. All'inizio lo zio Tom viveva tranquillo con la sua famiglia ma poi arrivò anche per lui il momento di abbandonarla e. dopo essere stato comprato da un bianco, fece la fine di tutti gli altri neri: morì per l'odio di un padrone senza cuore che pensava solo a se stesso e ai soldi.
Lo zio Tom resistendo comunque fino alla fine, aiutò una donna a ritornare dalla sua famiglia e cercò persino di aiutare il suo crudele padrone. Questa storia, fa capire che al mondo non si trovano solo uomini senza cuore ma ci sono anche uomini che farebbero di tutto per aiutare gli altri.

Ritratto di signora

Scendeva le scale annaspando come a delineare nel profondo la sua magrezza fisica. A volte ritornava la sera senza guardare i figli che ne decantavano la pace sul volto, come se la sfuggevole presenza non fosse la donna del padre. Anna cercava spesso di rimettere in ordine la sua dimensione di piccola romanziera della realtà ma si trovava a condividere le disgrazie dei vicini, del marito che sembrava girare in casa come in una prigione.

Circolava la voce di non poter avere alcun contatto con il suo domestico, un uomo alto, grazioso, con uno sguardo fisso nel vuoto. Nel paese conviveva con una ragazza da molto tempo, facendo vera l’usanza di malafede di vederne la figlia di un amore nascosto.

Non sorvolava mai sulle accuse delle sue amiche di essersi accontentata di poco, come se la sua famiglia fosse meno importante delle loro o i suoi capelli meno curati di quelli corti e fini dell’interlocutrice. Portava con sé la cura di anni di una vita terrena senza pietà di un uomo, il marito, incontrato per caso un giorno sulla spiaggia sotto casa.

Lui esisteva sentendo lei parlare: stava immobile a sentirne il dolce suono dei racconti ai quali dedicava ormai molto tempo da quando i figli erano meno indispettiti dal loro essere al mondo.

Guanti, stole, bracciali, un anello che teneva nascosto, una serie di collezioni con le quali riempiva scatoloni della mansarda prestata dai vicini spesso sentenziosi su di chi fossero gli averi.

Camminava spesso nei sentieri della campagna mogia, silenziosa e torrida, ammirando con i figli la natura del padre, come se per loro non ci fosse differenza tra gli esseri umani e i fili d’erba da osservare. Non faceva domande che non fossero sentenze per i suoi amici, trovando come risposta altre frasi fuori tema, come se osasse troppo nel porre interrogativi.

La tranquillità della città era spesso interrotta e lei ne sentiva il peso come se ogni azione di ladri, violenti e rissosi corrispondesse a una perdita dei suoi valori. Le appariva insulso e non solo strano non poter fermare il male intricato e torbido che si inframmezzava alla sua visione della vita. In quei momenti cercava spesso un rifugio nei suoi ricordi dell’adolescenza soave e piena di ammonimenti e rinunce ma anche fitta di sorprese che visse, incurante del circondario. Desiderava spesso ritornarvi con la mente come se potesse riascoltare il suono delle parole dei suoi nonni o il fragore delle ore di giochi.

Con le punte dei piedi sulla banchigia, appesantiva i libri scritti con pensieri sul futuro possibile, magari un’altra città, un altro sentimento da sostituire a quello per i suoi concittadini. L’estraneità che non le apparteneva l’avrebbe fatta sorridere e inorridire del passato. I pensieri della sua solitudine rubata al presente erano come figure di un sogno notturno, al tramonto di una vecchia abitudine che sarebbe finita nell’album di fotografie dimenticate. Ritornata a casa da un giorno di lavoro evitava ancora di ripensarvi, cercava motivi per non farne il bottino di una guerra che non voleva combattere.

Preferiva sempre lui, il suo fare lieve che la colpiva al punto da non rispondergli quasi mai. La sua illusione era sempre quella singolare della certezza di un sentimento inossidabile, forse addomesticato dal mondo ma colto in un bagliore del firmamento, in una notte di costellazioni vivide. Colori e immagini di una sola fonte di sopravvivenza, contemporaneamente negata e ammirata dall’esterno. Trascorreva i giorni come se quelle sensazioni fossero pareti della sua casa. Nella sua fragilità di donna inventava oggetti da usare come consuetudine ma che colpivano per la loro estrosità.

I suoi amici ne erano spesso coinvolti, come se dovessero trovare in quegli oggetti qualcosa che la loro ospite non concepiva. E le domandavano spesso di rivederli, quei frammenti di un senso estetico nuovo. La dolcezza di Anna in quei momenti era stranamente sostituita a un senso di vuoto, come una vertigine che le toglieva franchezza e sminuiva la sua ammirazione da parte dei conoscenti. Per lei l’arte era qualcosa di insospettabile, colta in un incontro tra due sconosciuti e lasciata albeggiare.

Sembrava spesso che nessuno si accorgesse della pienezza della sua libertà, come se dovesse avere un ruolo attoriale il convincere della propria. Nel mare delle loro debolezze e delle loro forze, la donna che guardava ogni giorno suo marito e i suoi figli si sentiva simile a un suono leggero come se non dovessere accorgersi di qualcosa in particolare. Aveva tutto o forse doveva averlo, eppure ogni dialogo con i suoi diventava ancora un altro luogo da rammemorare e per lei non esisteva altro.

Polmoni - poesie pubblicate nel 2010.

http://www.ibs.it/code/9788856731866/redente-silvia/polmoni.html

Un albero per un blog

Aderendo all'iniziativa viene piantato un albero la cui produzione di ossigeno andrà a compensare le emissioni di Co2 emesse dal proprio blog andando così a neutralizzare anidride carbonica prodotta dal nostro sito.
Doveconviene ha oramai piantato oltre 1500 alberi, ma l' iniziativa non si ferma qui e si propone di raggiungere almeno i 2.000 alberi per settembre, per questo abbiamo proprio bisogno di voi, blogger italiani che vi schierate a favore della natura e dell'ecosostenibilità.
Diffondiamo l'iniziativa e rendiamo il nostro Mondo migliore e più vivibile!

Rami - work in progress

Nella prima sera lontana dalla guerra di fiumi e di rami intrecciati con il suo circondarsi di possibilità, Simon si divertì a perdersi nei ricordi. 

Venezia

Appassionati

di tempeste

uomini come angeli

sul mare asciutto

dell’ultimo incubo

conato

per dimenticare

almeno quel luogo

di mai

poterne leggere

lo scrigno

diamante nascosto

nella parte

della favola

non saper andare

sanguinante

saluto

dimenticato

evidente

parossismo

lampo di memoria

non era la sua

gondola

dimenticai

ora ritorna a trebbiare

quel campo

dove hanno imparato

a guidare

nuovamente

con macchine

infantili

per domeniche

assicurate alla terra

tremante

senza sé

senza ritmi

come a ballare

una colonna

sonora

immobile

Istanti poetici...

Sguardi

La notte

subbuglio

di firmamento

nella dimensione speciale

di improvvisi sguazzi

fili di seta

che fanno del pensiero

nuovi appigli

corsi d’acqua cifrati

cascate d’argento

nebbie salite per nascondere

le note di una canzone

frammentaria

nella sincerità

di un assolo

come a fuggire

dalla sapienza senza tempo

a dipingere

lo sguardo di un sasso

Che sia senza fine

Un pensiero che non abneghi mai

Una sensazione di finitudine e di coraggio

Nella dignità di ciascuno

Allora è così che vive

Dancing

Girando l’angolo

finisce il pensiero

inizia il vibrare

della natura

racchiude

il giro di ballo

della speranza

nella negazione del finito

nel desiderio di essere

ancora altro

di volerne sentire

il profumo iridescente

radicato insonne

privo di carattere

forse immaturo

raffinato dalla quiete

assassino del proprio presente

Tempo

Cercare un marchio

di sé una missione

arrivare alla rinascita

del proprio essere

nel mondo

senza diciture

pubblicità del passato

mai finito

ricordi inespressi

lontani non vissuti

nella certezza

della riuscita avvinghiata

al sordo fischiare del tempo

Perimetro

La realtà che mi

si forma con i granelli

del tuo foglio verde di

quello che hai legato

fine sottile e la tua cadenza

fermata a posta epigona

esile ma di certezza condivisa

la ragiono annaspando tra i

precorrimenti di generazione

che farai con addomesticamenti

e diffrazioni

La ricezione è favorevole alla

porcellana che il tuo volto mi

obbliga come granellame

frutto del settantasette che nessun

circo detiene nessuna belva

feroce ma parole e ovvie

associazioni d’impatti all’angolo

del tuo rosso addizionare favole

che uniscono ai tuoi rimandare le epoché

ma i feeling si inaspriscono e il mio

albero rilascia poche dichiarazioni

le allinea a te

anche se è un giorno

da palindrome

che importa se il sorriso

è il mio e senza sforzarsi

si aggancia alla direzione

deviante dall’uncino alla porta

due arnesi da far ragionare

se continuamente rafforzati in

bicipiti che speri ti difendano dal tuo candore.

Città

Non c’era che uno

e adesso che ha promesso

di non provare a fare

musica deve invece

farla a domenicali incontri

in tarda festività se me

lo avesse detto prima

avrei riavuto un’incudine

amalgamata

di fiori mentre

già entrambi di nuovo

si riallacciano ai loro

passati delusa da entrambi

i geniali intenti non fa

a meno di temporali

e carbonio all’accadere

del tempo

Suoni

Ritrovarci

sapere

che siamo un foglio

abbandonato

da qualche parte

lo siamo stati

mai lo riavremo

indistinguibile silenzio

in cui avrebbero voluto

legare i suoni

dei nostri sentire

andremo daccapo

con ciò che accadrà

saremo appigli di altri giorni

sinfonie di altre foglie

mentre le radici cadranno

come coriandoli

lasciando che siano colori

senza fili

manichini da vestire

Saremo di pioggia

di lineamenti sconosciuti

come il primo firmamento

di un ticchettio fulmineo

sulle pareti di uno sguardo

allineato al tuo volermi

allontanare

come per incanto

trasformato

nell’aprile di una primavera

che fiorisce senza sforzo

rinnegando giorni

di vissuti altrui

nell’assurdità della deriva.

Presente

Un ricordo

ergerlo

a esempio

mostrarlo per riflesso

a se stessi

trasformazione

improvvisa

portando un pane

accendendo il fuoco

della certezza

nessuno potrebbe

sostituire parti di sé

comprimere

la fine in pochi attimi

del passato

preferire alla natura

inerte

quella mutevole

dell’inchiostro

anche se allontana

sfalda le anime

per riapparire

comprovato

ordine

lista dei sogni

vagabondaggio della sincerità

Discorsi

Racconta

un foglio

giostra di mani

a far riaffiorare

i sintomi di affermazioni

mai perse

nonostante

il negare

provenienza che non ha luogo

privazione

immotivata

del proprio

spazio

donato

da un genitore

eterno

che non riaccada

mai

avviene

succede

separazioni di luminosità

ora

senza pianto

colpevolezza

riconosciuta

Il proprio

vezzeggiativo

cercato

rimarginato

sperato

Primitivismi

Riabbracciati

gli istanti di tempo

paralleli

come dimenticati

assuefatti

mai

indifferenti giochi di

forme

azzurri

lancinanti

armonie prive

logos

acuminato

incertezza di mediazioni

rientrano

nell'ora dell'azione

disarmata

seduta su un limo

terrestre

come altri

finisce anche la popolarità

senza inganno

non dimentichi

senza ammonire

ma sarebbe

il primo spettacolo

dirompente

circolare

distribuito in campi

grotte primitive

esistenze